Sus trazos no eran firmes, los colores parecían diluidos. Como si el pincel hubiera estado aguado y envejecido. Como si esos colores fueran los de una fotografía estropeada por la lluvia.Pero aun así, él seguía viendo la belleza de de la escena, podía adivinar los mas pequeños detalles, las puntillas del vestido, los suaves relieves de la corteza del viejo sauce, la luz atravesando la cortina de hojas verdes, que amarilleaban ya, con suaves matices, por la llegada del otoño. La mirada furtiva de Clara, mientras una pincelada de luz dorada, adornaba su nariz. El matizado azul de un cielo vespertino, y las sombras del bosque que enmarcaban la escena.El conjunto no le convencía, pero aun así, estaba seguro que el retrato, la esencia del momento, estaba trasfigurada en su obra. Volvió a coger le lápiz un momento, dudo, pero por fin, apoyo la punta sobre el papel, y esbozo, la ultima nota.Posó ahora las manos sobre el piano, y repito repasando, la ultima línea del pentagrama, le siguió sonando bien. Era la melodía que buscaba, y ciertamente, Clara sonreía en ella.